Don’t run away from me, don’t pursue me, my love, it’s a death race

Lauren	Christopher

La voiture de patrouille voguait à travers la brume comme les vaisseaux hollandais d’antan, glissant silencieusement sur la chaussée et les yeux grands ouverts. Plus le véhicule se rapprochait des docks, plus ses phares se montraient impuissants à percer le voile quasi mystique de cette zone froide et humide. Il était plus de minuit, mais pas une étoile en vue. Coal District n’avait guère besoin de leur lumière lointaine : il avait des tas de produits magiques pour en voir un paquet, des étoiles, et les clients étaient rarement déçus du voyage.

Christopher détestait cet endroit, pourtant il s’était porté volontaire pour cette patrouille nocturne à travers les docks et les entrepôts d’Europolis. Une habitude que le lieutenant de police avait prise durant l’été 2046. L’année où Lauren était morte, mitraillée comme un ruskoff du jeu de tir Russian Apocalypse VI avec le patch amateur MoreBloodForYourEyesMotherFuckers (dont l’auteur était sponsorisé par une marque emblématique de Ketchup). Le salopard de merde qui avait ôté la vie de la policière avait jeté son corps dans les eaux portuaires noires de pollution. « Le cadavre a dû couler directement au fond. », avait froidement expliqué la police scientifique.
Chris les aurait bien jetés à la flotte, eux aussi. Vivants. Avec une vieille batterie de voiture solidement ancrée autour des chevilles. Un traitement qu’il avait infligé à Skinny Billy, un informateur trop louche pour être honnête, dans sa recherche sanglante des personnes impliquées. Le veuf de cœur s’était même senti le furieux désir d’abattre les centaines de pigeons qui avaient établi leur habitat sur les docks, pour non-assistance à personne en danger.

Six mois d’investigations qu’il mena avec la frénésie d’un chien de combat dans l’arène. Beaucoup d’os brisés (humérus, radius, cubitus, tous les noms en « us » y étaient passés, mais ses préférés étaient les phalanges des doigts : on pouvait en briser dix à la suite, avec un bruit de dés qui s’entrechoquent pas désagréable), des piles de chemises maculées de sang et des cadavres dans le placard.
Bilan de l’enquête : zéro résultat. Le compteur était même passé dans le négatif quand l’amoureux crédule avait appris la duplicité de sa darling, aussi honnête qu’une prostituée clamant à son porc de client qu’elle n’avait jamais vu pareil engin de toute sa vie.

Pour un lieutenant de police avec son expérience, il fallait être sacrément con pour n’avoir rien remarqué en quatre ans de vie commune. L’amour l’avait rendu aveugle comme une taupe frappée de sénescence, jusqu’à ce que Vampyr lui rende la vue grâce à ses révélations sur la corruption policière (accueillies avec le sentiment coupable de préférer la candide ignorance à la douloureuse vérité).

Le Britannique d’origine avait heureusement tourné la page et retrouvé une certaine sérénité. Son nouveau mode de vie monacal lui permettait de supporter les affres de sa profession, évacuant quand nécessaire le trop-plein de pression dans les arènes clandestines.

Christopher détestait les docks et ce qu’ils représentaient, pourtant il se sentait irréversiblement attiré par cet endroit. Comme un chien attaché à un poteau avec une laisse élastique, il pouvait s’en éloigner, mais une force de rappel le rappelait toujours à son point d’origine. La loi de l’attraction, avait expliqué le binoclard du soutien psychologique, car vous en êtes encore au premier stade du deuil : le choc et le déni. S’il n’y avait pas été obligé par sa hiérarchie, avec pour risque de perdre son badge, Chris aurait volontiers expliqué à ce connard la loi du poing attiré par une gueule qui l’ouvre trop. Quoique, cet automate du service psy aurait été capable de se réjouir, avec un stupide sourire dévoilant sa nouvelle dentition réduite, que son patient passe déjà à la troisième étape : la colère.

Aujourd’hui, le lieutenant de police quasi exemplaire remplissait toutes les cases du deuil accompli et ne voyait plus de médecin de l’esprit depuis longtemps. Quant au capitaine Jones, le vieux briscard ne trouvait rien à redire à ses escapades sur les docks. Après tout, les collègues ne se pressaient guère au portillon pour traîner dans ce nid de serpents. Pour les gangs armés jusqu’aux dents, le sigle EPD de la voiture de police ne se lisait pas Europolis-Police-Department, mais plutôt Easy-Prey-Dude.

Cette nuit, la Divine providence avait désigné deux anciens tourtereaux avec pas mal de plomb dans l’aile pour jouer à pan-pan-tue-tue.


— Centrale appelle Lieutenant Hart, centrale appelle Lieutenant Hart, répondez.

Malgré l’omniprésence des smartphones et le réseau nec plus ultra en fibre optique d’Europolis, aucune révolution n’était encore venue à bout de la bonne vieille radio des véhicules de patrouille.

Première différence notable avec les voitures d’antan, la puissante motorisation électrique permettait des accélérations fulgurantes sans pétarader dans un nuage de gaz toxique. Accessoirement, le progrès technologie avait fin aux suicides par asphyxie (qui consistait à boucher les voies d’évacuation du véhicule, puis à s’enfermer à l’intérieur en appuyant sur le champignon). Seule ombre au tableau : le nombre de cervelles explosées par son arme de service avait augmenté de manière symétrique. On ne peut pas gagner sur tous les fronts.

L’autre grande amélioration, en tout cas la plus appréciée des forces de police, était le porte-gobelet anti-secousses. Bien plus perfectionné que le cercle en plastique dur fixé au tableau de bord par une tige, leur matériau souple absorbait l’énergie des mouvements et l’attache mobile permettait au récipient de danser la salsa sur son reposoir. Les ingénieurs avaient mis le temps pour adapter les normes antisismiques au péché mignon des policiers, mais cette fois, ils avaient fait du sacré bon boulot. Le café ne coulait plus, ne se renversait plus, les sièges jadis constellés de taches marrons ne ressemblaient plus aux couches de bébé. L’argument-choc qui avait convaincu les autorités de mettre à jour la flotte de véhicules fut le regain de crédibilité. En intervenant avec des tenues propres, les policiers redeviendraient plus sérieux aux yeux de la population. Malheureusement, les scandales sur la corruption policière ajoutèrent de nouvelles taches plus difficiles à faire disparaître.
Quoi qu’il en soit, le seul chef de la police qui avait osé suggérer le bannissement des consommations à l’intérieur des véhicules s’était vu démissionné illico presto à coups de pied au derrière. Remettre en question certains acquis n’était jamais bon pour sa carrière.

— Lieutenant Hart à l’écoute, dit Chris après s’être emparé du micro. À vous.

Bagarre de rue ? Un groupe de junkies qui urinent sur les portes ? Cambriolage ? Chris passait mentalement en revue les cas les plus fréquents, comme si la Roue de la Fortune défilait devant ses yeux pour lui attribuer un cadeau.

— On nous signale l’activation d’une alarme dans un entrepôt de matériel high-tech non loin de votre position. Coordonnées transmises à votre GPS. Confirmez intervention. À vous.

Le policier jeta un œil sur le petit écran de son tableau de bord, où un point rouge clignotait à présent sur une carte numérique mise à jour en temps réel.

— Coordonnées reçues. J’y serai dans trois minutes. Terminé.

Chris replaça le micro sur son socle, vira sur la gauche et pressa la pédale de l’accélérateur.

Il était rare qu’une alarme se déclenche si près d’une voiture de patrouille. Les gangs avaient des guetteurs, ou des informateurs parmi la police, voire les deux pour les mieux organisés. À moins d’avoir un tuyau (le plus souvent d’un gang concurrent), prendre ces chapardeurs en flagrant délit tenait du miracle. La plupart du temps, les malfrats pouvaient dévaliser les entrepôts sans s’inquiéter des gens en uniforme.
Un coup de bol pareil, c’est sûrement un chat, se dit le policier. Il avait quand même espoir d’y trouver un voleur de téléphones indépendant, un amateur qui retournerait peut-être sur le droit chemin après un séjour dans une cellule miteuse.

La zone était immense, peuplée de hangars aux noms de code cryptique tel que HSM-4836-SXC. Sans le concours du GPS, on pouvait circuler des heures sans trouver le bon bâtiment. Cette nomenclature avait pour but d’endiguer les cambriolages, mais elle avait plutôt fait la fortune des hackeurs qui revendaient les informations sur le Dark Web. Vous cherchez un lot d’autocuiseurs pour le refourguer aux marchands d’électroménagers ? Connectez-vous sur eye-in-the-docks.europolis et misez un paquet d’eurodollars pour rafler l’information. FuckYaSystemLOL38 vous remerciera, le cul sur son fauteuil et les yeux brûlés par une exposition prolongée aux écrans. Si la brigade informatique ne le coince pas d’ici là, il pourra se payer une retraite au soleil ou une opération chez l’ophtalmologiste.

Christopher se préoccupait peu des FuckYaSystemLOL38 et autres génies du clavier, Europolis abritait des menaces bien plus redoutables dans ses entrailles.
Quand le patrouilleur aperçut le panache d’une fumée noire s’élever à l’approche de sa destination, il se dit qu’il avait peut-être affaire à l’une d’entre elles.

Les joues du policier s’empourprèrent d’excitation quand il arriva sur le lieu du délit.
Une véritable scène de théâtre, avec pour protagoniste une silhouette vêtue de noir qui traversait la lumière de ses phares sur la pointe des pieds. Et la miss au profil avantageux n’avait guère les mains vides.
Un coup d’œil sur la droite renseigna le patrouilleur sur l’origine de la fumée : un simple feu de poubelle, qui risquait néanmoins de se propager.
Le lieutenant Hart n’était pas pompier, mais lieutenant de police. Tant qu’il n’y avait personne à sauver des flammes (et l’unique personne sur les lieux courait dans la direction opposée), vider sa vessie sur un mégot incandescent était le maximum qu’il pouvait accomplir en tant que combattant du feu.
Sans ralentir, il actionna le bouton du gyrophare qui clignota quelques instants (avec le froid et l’humidité, le réveil était dur) avant de lancer ses rayons dans toutes les directions.

La voleuse atteint une moto garée un peu à l’écart, dont elle ouvrit le coffre de rangement pour y déposer son butin. Les gestes étaient vifs et précis. Ceux d’une professionnelle qui ne paniquait pas devant une voiture de police. Christopher eut tout juste le temps de voir une chevelure rousse disparaitre sous un casque du même noir que sa tenue diablement sexy.
De toute évidence, elle savait ce qu’elle faisait et n’avait pas l’intention de se rendre.

Quant à Christopher, il n’avait pas l’intention de la laisser filer.

Il empoigna le micro de la radio d’un geste vif.

— Lieutenant Hart à Centrale, répondez.

— Centrale à Lieutenant Hart, j’écoute.

Équipée de GPS, la flotte de voitures estampillées EPD était suivie en temps réel comme les aéronefs qui sillonnaient l’espace aérien. Grâce au code d’identification provenant de l’appel, l’opératrice visualisait en temps réel où se trouvait le patrouilleur.

— Signale vol et début d’incendie à mes coordonnées. Envoyez unité de pompier de toute urgence, risque de propagation.

Devant lui, la moto démarra en trombe.

— Poursuit suspect en fuite avec objets volés. Combinaison noire sur moto sport noire. Demande renforts pour coincer cette garce. À vous. Terminé.

— Je regarde et vous envoie les voitures disponibles à proximité, lieutenant Hart. Bonne chance. Terminé.

Christopher replaça le micro sans délicatesse et actionna la sirène. Un son strident déchira l’air et fit grincer des dents (à commencer par celles de Chris, qui abhorrait ce bruit).

Le bolide léger et puissant avait déjà plusieurs dizaines de mètres d’avance.

Avec un sourire carnassier aux lèvres qui semblait dire À nous deux ma cocotte, tu perds rien pour attendre, le conducteur se tortilla dans son siège afin de bien se positionner et appuya à fond sur l’accélérateur.
La poussée le plaqua un instant au fond du siège, bras presque tendus sur le volant. La motorisation électrique associée à l’ordinateur de bord accomplissait des merveilles. En effet, quelques secondes en ligne droite suffisaient au prédateur sur quatre roues pour atteindre les 100 km/h.

Il y avait peu de circulation en cette heure de la nuit. Christopher évalua que le risque de carambolage était faible, mais il ne souhaitait guère prendre de risque inutile. La protection de la population demeurait sa priorité, et la voleuse elle-même ne méritait pas le suprême châtiment pour du matériel high-tech dérobé. Mais elle devait en assumer le risque, comme toute personne contrevenant à la loi.

Après avoir calé sa vitesse sur la motarde, le lieutenant Hart dégaina son pistolet. Il gratifia aussitôt l’objet froid d’un baiser, dans un rituel quasi religieux qui évoquait le dévot se signant devant la sainte Croix.

Cette arme était le cadeau de Lauren pour le trentième anniversaire de son compagnon.
Il s’agissait d’un Beretta savamment modifié pour en augmenter la précision et la portée effective. Le revêtement absorbant de la crosse permettait une prise en main plus stable. La structure avait fait l’objet d’un remodelage et de rééquilibrages parfaitement adaptés à la main de Chris, par ailleurs gaucher.
L’amant crédule se rappelait encore la lueur pétillante qui dansait dans ses yeux alors que, jaloux, il s’était demandé si elle aimait ces objets de métal et de mort plus que lui. Avec le temps, il avait compris, accepté et même encouragé la passion singulière de son amante.
Il se savait aujourd’hui cocufié par la Pègre, mais n’avait jamais eu le courage de se débarrasser du cadeau, aussi fallacieux fût-il.

Le flingue d’une flic corrompue pour chasser une vilaine petite voleuse.
Un étrange revers du destin, aussi.

Le policier baissa la vitre de sa portière, s’exposant au froid mordant de la nuit. Une main gantée se glissa à travers l’ouverture, les doigts fermement repliés sur le Beretta customisé.
Une fois sa position stabilisée, le tireur attendit la bonne occasion, l’assurance d’un espace dégagé autour de la moto.

— Ne m’oblige pas à te trouer la peau, marmonna le policier en pressant la détente.

Chris ne visait guère la motarde, mais l’engin qu’elle pilotait.

Actions a écrit:

Chris : 6 Points de Baston avant que la voiture tombe en rade.
Lauren : 7 Points de Baston avant que la moto morde le bitume.
L’écart entre les véhicules est de 10 mètres.

Lancer 1 : pour chaque jet réussi, un véhicule de police viendra en renfort pendant la poursuite.
Lancer 2 : dégâts sur la moto si réussi (avec éraflure sur Lauren en cas de critique).

Tirer ou conduire, certaines fois on ne pouvait pas choisir. L’exercice n’a rien de facile : quand on ne peut aligner l’axe de l’arme avec son champ de vision et les irrégularités de la route empêchent de garder une posture stable.
Malgré la dizaine de mètres qui séparaient le policier de la criminelle, la balle rata sa cible. Un coup de semonce qui alertait la motarde des risques encourus si elle persistait dans sa fuite.

Elle ne ralentit pas. Une décision qui serait peut-être la dernière.

— Tant pis pour toi, petite voleuse butée, tu l’auras cherché.

Le policier tira et manqua à nouveau sa cible, comme si l’arme refusait de porter préjudice à la criminelle qu’il chassait. Chris grogna et replia le bras pour faire circuler le sang. Malgré la veste et les gants, le froid associé à une vitesse élevée engourdissait les muscles et les articulations.

Le bruit d’une sirène attira alors son attention. Christopher esquissa un sourire carnassier.

— L’étau se resserre, petite souris. Tu ne nous échapperas pas longtemps.

Une autre voiture de patrouille arrivait de l’ouest, ajustant sa vitesse pour couper la route à la cambrioleuse.
Celle-ci avait bifurqué pour emprunter une grande ligne droite menant à un tunnel, telle une souris s’enfuyant dans un passage sombre et étroit pour échapper à ses prédateurs.

Mais la rongeuse avait d’autres ressources.

Bien installé derrière sa proie, Chris aperçut celle-ci tirer un flingue de son dos et orienter son bras à l’aide de ses rétros. Et bien sûr, un doigt pressa la détente comme une injure à son poursuivant.
Dans un geste instinctif, le policier baissa légèrement la tête quand le coup partit. Visait-elle un point particulier ? L’arme semblait de petit calibre, et le patrouilleur s’estimait en sécurité derrière le pare-brise renforcé de son véhicule.

— Saloperie de merde ! Cambriolage, fuite et maintenant tentative d’homicide sur un officier de police dans l’exercice de ses fonctions. Tu aggraves ton cas, la rouquine.

Le lieutenant n’avait aucune intention de se laisser tirer dessus sans réagir, d’autant qu’il fallait détourner son attention de la voiture qui s’apprêtait à lui couper la route.

Chris passa de nouveau le bras hors de la portière et fit cracher son 9 mm.

Actions a écrit:

Chris : 6 Points de Baston avant que la voiture tombe en rade.
Lauren : 7 Points de Baston avant que la moto morde le bitume.
L’écart entre les véhicules est de 10 mètres.

Lancer 1 : Dégâts sur la moto si réussi (avec éraflure sur Lauren en cas de critique).
Lancer 2 : Si réussi, un véhicule de police coupe la route de Lauren et la force à manœuvrer pour l’éviter (écart réduit de 3 mètres). Si échec, il déboule trop tôt ou tard et ralentit à peine la motarde (écart réduit de 1 mètre).

Les sirènes des voitures de police hurlaient leur joie comme des hyènes prêtes à se disputer une proie. Les gyrophares crachaient leurs rayons électriques pour compléter cet étrange spectacle son et lumière.
La deuxième voiture de police venue renforcer la poursuite avait très bien manœuvré, ajustant sa vitesse et sa trajectoire pour intercepter la fuyarde au moment critique. La motarde faillit perdre le contrôle de son engin et chuter, mais elle réussit in extremis à contourner l’obstacle et remettre un coup d’accélérateur.

Christopher identifia d’un coup d’œil le numéro du véhicule, puis délaissa son arme afin de s’emparer du micro. Il avait besoin d’un as du volant pour mettre son plan à exécution.

— Voiture 1586, ici lieutenant Hart, initiateur de la poursuite. Jolie interception. À la moindre ouverture, appuyez sur le champignon et passez devant pour une manœuvre d’enfermement. Je serai juste derrière vous.

— Voiture 1586 à lieutenant Hart, s’exclama aussitôt une voix féminine, bien reçu ! On va la coincer, cette salope !

Christopher ne reconnut pas la voix, et la policière n’avait pas cru bon de s’identifier. En revanche, il avait clairement senti la détermination dans le ton de sa voix, pas seulement de l’enthousiasme. Cette volonté énergique était une des qualités que l’officier appréciait le plus, une de celles qui l’avaient fait craquer pour Lauren huit ans auparavant.

L’occasion se présenta rapidement, après que le trio de patrouilleurs se soit positionné pour le piège à venir.
1586 roulait sur la gauche, le pied sur la pédale d’accélérateur et les mains nouées sur le volant. Christopher se trouvait en position intermédiaire, légèrement décalé, prêt à s’engouffrer dans le sillage de la virtuose du volant. Le dernier agent de police, un jeune avec seulement quelques mois de service au compteur, restait en retrait et assumait le rôle de voiture-balai au cas où les choses tournaient mal. Ainsi, tous avaient une bonne visibilité sur la route, la motarde et les deux collègues.
1586 se cambra dès que la cambrioleuse ôta son casque, tel un cheval de course quittant son box pour se lancer dans une course effrénée. La policière savait que piloter une moto tête nue, à cette vitesse et par ce froid, entraverait fortement la conduite de sa proie. Un rictus mauvais apparut dans un coin de ses lèvres quand le casque rebondit sur le bitume, suivi comme un écho par une réaction semblable de ses collègues.

Les cheveux de la rouquine flottaient à l’horizontale, évoquant la flamme olympique qu’un coureur amenait à son creuset. La motarde était complètement couchée sur son engin, seule position où la minuscule visière située à l’avant de la moto pouvait l’abriter du vent. Sans cette protection, ses yeux ne tiendraient pas longtemps dans l’air froid, humide et pollué des docks. Ainsi juchée sur sa moto, elle perdait beaucoup en visibilité et en maniabilité dans un contexte urbain.

Le convoi quittait la vaste zone des entrepôts pour rejoindre des routes moins désertes à cette heure de la nuit. Une ville comme Europolis ne dormait jamais.

— Bordel ! vociféra Christopher lorsque 1586 se mangea la rambarde en négociant un virage.

Le juron aurait été nettement plus long s’il n’avait pas dû jouer du volant pour éviter le véhicule accidenté. L’avant de la voiture de patrouille frôla le cul de sa partenaire (la voiture, pas la conductrice censée être une pro sur quatre roues), profitant néanmoins de la manœuvre d’enfermement ratée pour grappiller quelques mètres à la motarde.
Un coup d’œil dans le rétroviseur révéla que le jeune conducteur de la voiture-balai avait freiné, mais sans s’arrêter totalement. De toute évidence, il hésitait sur la conduite à tenir, entre suivre son supérieur et venir en aide à sa coéquipière.
Ces bleus, des couilles molles incapables de prendre des décisions sans consulter leur mère, maugréa intérieurement le lieutenant en saisissant le micro d’un geste brusque. Lui avait les couilles durcies par l’adrénaline, gonflées par trois longues années d’abstinence. Sa rage n’en était que plus forte.

— Hart à 5273, sécurisez le lieu de l’accident et appelez les secours. Tenez-moi informé de l’état de 1586. Terminé.

Christopher remit le micro en place dans un claquement sec. Pas le temps de se montrer prolixe avec l’empaffé qui lui servait de soutien. Pas l’envie de se le coltiner dans les pattes lorsqu’il mettrait la main au collet de cette salope. Surtout si 1586 avait pris cher.
Les bleus avaient cette manie agaçante d’invoquer les droits civiques et autres conneries de prise en charge humaine lorsqu’on traitait les criminels avec un peu trop de rudesse. On ne maîtrise pas un chien fou avec des caresses. Eux ne se gênaient pas pour molester d’honnêtes citoyens, ou pour mordre la main des flics dès que ceux-ci se montraient trop gentils.

La fin de partie se jouait à présent entre la cambrioleuse-allumeuse-de-feu-tentativeuse-de-meurtre-déliteuse-de-fuite et lui.
Juste elle et lui, comme au début de cette poursuite nocturne.
Lauren et Christopher, comme pendant leur histoire de couple trop belle pour être vraie.
Mais le policier resterait dans l’ignorance sur la survivance et les intentions de son ancienne amante, ce soir et les soirs qui succèderaient tandis qu’il regagnerait la froideur de son lit.

En attendant, l’officier têtu n’avait pas l’intention de lâcher l’arrière-train de cette femme, aussi déterminé qu’un molosse suivant une femelle en plein dégazage de phéromones.
Plus agressif que jamais, il faillit prendre trop large le dernier virage qui menait au pont. La motarde avait mieux négocié et reprit un peu d’avance. Curieusement, elle freina sa machine et la laissa glisser sur le bitume dans un crissement sourd.
Christopher enfonça la pédale de frein avec un léger décalage, la voiture de patrouille réalisant un tour complet sur elle-même avant de se stabiliser. Il repoussa violemment la portière et s’extirpa du véhicule avec le regard fou.
La rousse l’observait. Ses cheveux poussés par le vent oblitéraient son visage, si bien que le policier aurait été incapable de l’identifier. Il ressentit néanmoins une douloureuse sensation lui nouer les entrailles, comme si une main invisible l’avait saisi de l’intérieur pour lui signaler sa présence.

La femme sauta du pont comme tant d’êtres désespérés avant elle, des êtres qui se jetaient dans les bras osseux de la mort là où Lauren luttait pour sa vie, pour leur vie.
Un temps figé par cet échange de regards déstabilisant, le policier acharné accourut au bord du pont. Saisissant à nouveau le Beretta de Lauren qu’il portait à la ceinture, Christopher vida le reste de son chargeur dans l’eau noire et glacée où s’était jetée sa proie.

Trois ans et six mois après avoir fui un tueur à gages dans les eaux froides du port, pour elle l’histoire se répétait, cruelle et sadique.
Trois ans et six mois après avoir cru à la mort de Lauren, pour lui le mauvais sort et les faux-semblants persistaient à le maintenir dans l’ignorance.

Action a écrit:

Si critique, Lauren se prend une balle qu’elle devra faire extraire. Si touché simple, la balle ne fait que l’effleurer. (Mange ton cadeau de retrouvailles   )