C’est la guerre. C’est toujours la guerre. Tous ces cons peuvent vaquer à leurs occupations comme si de rien n’était ; ils ne sont que des moutons, parmi lesquels les loups marchent librement. Trop stupides pour s’en rendre compte, faibles, au point de se satisfaire de leur petit confort alors qu’on bafoue leur droit naturel à avoir plus que ce qu’un carcan social est prêt à leur offrir. Ces gens savent très bien qu’on se fiche d’eux, qu’on compte sur leur passive négligence, sur leur aptitude à faire l’autruche, à se satisfaire de peu pourvu que ça ne soit pas si difficile à atteindre. Je vomis ce peuple de gueux, ce peuple qui avait pourtant eu la force de remporter les défis écologiques et sociétaux de ce début de siècle, qui avait battu les chinois, les russes, supplanté les états-unis dans la course à une gloire immortelle ; celle de sauver ce monde. A quel moment la gloire d’un tel combat s’était-elle fânée ? Il n’avait fallu que quelques années. Quelques années pour que les vétérans comme moi, passés sous les bombardements à l’uranium appauvri, sujets aux attaques chimiques et biologiques, sans parler de l’angoisse des combats eux-mêmes, ne rentrent enfin chez eux. Victorieux, mais à jamais changés par l’épreuve. Incapables de se rédapter, de faire amende honorable.


Je suis un prédateur, parmi les moutons. Pas un de ces loups qu’on voit à la télé, qui veut renverser le monde et le contrôler. Non, j’ai besoin de ce troupeau pour survivre, pour me cacher. Pour me nourrir et pour me préparer au véritable combat, celui contre les races déchues, rescapées de vieilles bizarreries mythologiques. Tuer des gens, c’était devenu commun, facile. Les Valkyries étaient d’une autre trempe. Je me rappelais encore très bien leur sang maculant la neige de Biélorussie, le ballet des hélicoptères et de leurs montures ailées, engagées dans un combat aérien tournoyant. Je me souvenais de la sensation du HK qui percute mon épaule à chaque fois que je vide mon arme dans le corps et dans les armures de ces femmes qui se jettent en hurlant sur mes soldats tout de noir vêtu. Noir, blanc et rouge, telles étaient les couleurs de ce combat sans pitié, de ce combat de géants. Toutes les bagarres, même où j’engageais ma vie, aucune n’avait jamais paru briller en comparaison de cet instant d’émulation réciproque entre deux peuples guerriers qui s’affrontaient pour la suprématie, pour la définition de la valeur la plus grande. Souvenirs, que tout ceci. Je ne suis pas un loup.


Je suis le renard noir.


Les renards font les poubelles pour survivre. J’ai déjà un contact qui me donne les armes et les munitions, les explosifs et les protections. Tout ce qu’il me faut pour me lancer dans ma petite guerre. Il me faut l’information, maintenant, et c’est caché sous un vieux béret noir que je me mets en quête des précieux sésames. Je paie tout ce qui peut m’être utile. Récits de femmes extraordinaires, plus fortes, et plus solides que la mienne. Je paie content. La nouvelle se répand. Je reste discret, pour les flics. Mais l’un des indicateurs que je paie dans le district du Charbon, n’attend même pas que je me sois assez éloigné pour ne plus l’entendre. Il appelle quelqu’un, et après m’avoir vendu ses informations, il me vend tout court. Dents serrées. Il zigzague entre les containers et silos à minerais des industries du secteur, se cachant dans la nuit et dans le métal.


Combien de fois ai-je tué dans l’obscurité. Le mec ne me dit pas qui l’appelle, et bientôt, il ne dit plus rien tout court, et disparaît dans la nuit. Casse-toi, misérable. Je chasse plus gros que toi depuis quelques jours.


J’attends. Patiemment.


Je me fonds dans la nuit, des heures durant. Reste assis sur un wagon à minerai de fer, constate l’environnement industriel, vicié. Ce monde mérite qu’on le débarrasse des reliques de son passé, des survivantes du cataclysme. Je repense à ma femme, je repense à ma fille, toutes deux mortes. Ne me reste que la petite dernière en vie, Jen’, dont je caresse la photo dans ma poche avant de me concentrer sur du mouvement. Je me sens plus bête qu’homme, depuis que j’ai vu les deux tiers de ma famille mourir sous mes yeux. Mon instinct gronde, et je n’esquisse pas le moindre geste pour le museler. Une femme. Sa démarche me trouble. Je la reconnais, de loin, mais c’est sa voix qui m’indique qui elle est.


Nimhoë. Putain de psychopathe de merde. Pourquoi t’intéresses-tu autant à moi, petite tarée ?


Je n’ai pas peur, même si j’ai déjà pu contempler son talent pour la mort. Je me glisse sans un bruit le long de la paroi, Fantôme réincarné pour la soirée, et tire une lame salie par le cirage que j’ai frotté dessus, pour en limiter tout éclat. J’épouse les ténèbres de mon âme, me rapproche de ce coeur vivant qui pourtant ne produit en moi qu’un écho mécanique ; qu’est-elle vraiment, elle ? Je pourrais le savoir en fouaillant ses entrailles avec ma lame. Peut être le sujet d’une de ces expériences qui ont mal tourné, et rendu les gens fous ? La prudence me dicte de l’abattre aussi sec. Tirer un pistolet, viser, tirer. Facile. Mais la prudence, je l’emmerde. Il ne me reste plus rien que ma colère et mes compétences, désormais. Et dans cet océan d’abîmes où je me noie, je ne vois nulle lumière, mais j’y vois encore bien assez pour sentir le contact de créatures des profondeurs.


Tout revient en moi naturellement ; je n’ai jamais arrêté de pratiquer. Je louvoie sur le sol, sans un bruit, sans rien qui trahisse ma présence. Jusqu’à glisser ma lame sous son sein gauche, pointe poussant le tissu en direction du coeur, sans pousser, tandis que ma main libre agrippe son cuir chevelu et le tire en arrière. Je hume l’odeur de son cou. Parfumé. Mais par-delà, l’odeur froide et métallique de la mort.


| Salut, Nim. |


Je ne la retourne pas. Ne la lâche pas. Ma lame remonte contre sa gorge. Contrairement aux films, on n’égorge pas quelqu’un du tranchant. On plante la lame par le côté, et on déchire le tout vers l’avant en dégageant ; aucun risque de réussir à colmater, dans ce cas. La pointe fait perler le sang sur le côté de son cou, sans s’enfoncer. L’autre main, elle, palpe ce corps sous toutes ses coutures, pour m’assurer qu’elle n’a rien sur elle. Aisselles, bras, seins, reins, entrejambe, fesses, jambes, tout y passe.


| Pourquoi est-ce que tu me cherches ? La dernière fois ne t’a pas suffi, tueuse? |

Je suis prêt à la tuer, s’il le faut. Je me fiche bien d’elle ; elle n’est rien pour moi. Une menace évidente. Une ressource ? Peut être. C’est pour ça que je ne l’ai pas tuée sans sommation. Je n’ai ni amis ni alliés. Plus maintenant. Je n’ai que Lauren, mais de ses propres mots elle est plus un soutien logistique qu’autre chose ; elle n’est pas prête et elle ne veut pas se jeter dans les mêmes abîmes que moi. Ce n’est donc qu’une amie provisoire, toute divertissante soit-elle, tout semblables nous paraissons être. Pas prête. Son monde n’avait pas encore été consumé comme le mien.


Je n’avais quand même aucune confiance dans cette garce manipulatrice. Elle m’avait drogué, elle avait cherché à me séduire, à m’approcher. Pour me faire parler. Une vraie petite psychopathe. Elle en avait après le gouvernement, ou peut être l’armée. L’histoire s’était déroulée et elle n’avait rien fait contre les Foxes, qu’elle disait pourtant connaître. Cela devait-il m’incliner à la considérer finalement comme une alliée ? Non, pas du tout. Mon passé et mon expérience de soldat m’avaient appris depuis longtemps que l’adage « l’ennemi de mon ennemi est mon ami » était totalement faux. En général, tout ce qui n’est pas un ami de base, ça reste un genre de connard à exterminer à un moment où à un autre selon mon échelle des priorités. Ma voix tranche l’obscurité sans passion, sans emphase


| Je ne suis pas « ton ». |


Je suis en guerre, maintenant, en opération. Les plus chanceux sont ceux qui sont déjà morts, maintenant, ne restait plus aux survivants qu’à errer, comme moi, en attente de leur châtiment.


Egarés et damnés, pour l’éternité qu’il nous restait à vivre.


Loin des tirs de barrage d’artillerie, des attaques chimiques et biologiques, loin des fusillades à bout portant, des combats au corps à corps, où l’on s’empoigne, où l’on s’étrangle, où l’on se meurt salement. Je palpe tout son corps à la recherche d’une arme. Qu’il n’y a pas. Elle me parle de son entrejambe. J’ai senti… J’ai senti qu’il ne semblait pas y avoir d’autres couches de tissus que ce que j’ai palpé au départ. Difficile à dire, parfois. Chez une femme, les dessous sont parfois très fins. Je ne me laissais pas dérouter, et pas déconcentrer.


Avant que j’ai pu répondre, la voilà qui essaie déjà de bouger, de se défaire de mon emprise. Mais voilà que la lame manque de peu de darder en plein dans son cou, pointe en avant, et elle se fige, comme pour renoncer… Mais avec elle, je me méfiais toujours. J’avais appris à la dure qu’elle était impossible à comprendre, à anticiper. Je réfléchis une seconde à ce qu’elle me dit, sans désarmer, et sans me laisser déconcentrer.


| Je te l’accorde. Mais il n’empêche que tu me veux quelque chose. Et tu vas me le dire, sauf si tu veux qu’on passe le reste de la nuit à comprendre quelle dose de douleur ton coeur est capable d’endurer avant de lâcher. |


Ce n’était pas une menace, mais une promesse. Je pouvais la peler vive. Morceaux après morceaux. Vu comment elle semblait socialement à côté de ses pompes, et plus encore d’un point de vue moral -jugement d’expert-, je me doutais bien qu’elle n’avait pas grande peur de la mort, ou de se voir priver de ses capacités physiques… Mentales, c’était à voir. Mais la douleur restait une donnée que le cerveau analysait. Ongles, dents, oreilles, orteils et doigts, parties intimes, voire la peau de son corps lui-même, tout était connu, expérimenté et compris depuis la Lybie, exploité au Niger, au Tchad, en Centrafrique, au Japon, en Chine, en Pologne et en Biélorussie, en Russie elle-même, pendant des années. Je savais faire. Discrètement. Et aussi longtemps que possible. Je la dévisage, mauvais.


| Qui te dit que j’ai arrêté l’alcool ? Je fais ça en bonne compagnie seulement. Le reste du temps, je me noie dans le sang et dans les larmes. Comme je l’ai toujours fait. Tu sais très bien ce que je fais. Et comment je suis arrivé ici. Sinon, tu ne m’aurais pas cherché. Alors maintenant, crache le morceau, ou je te fais roter du sang. Dis-moi ce que tu me veux. Pourquoi tu me files sans arrêt. Je vais pas supporter longtemps qu'on me suive, tu vois? Si je t'ai retrouvée, d'autres peuvent y parvenir, et tu peux mettre d'autres enculés sur mes traces. Alors tu vas arrêter, et me dire une bonne fois pour toutes ce que t'attends de moi. |

Je ne me détendais pas. Je n’en étais même plus véritablement capable. J’étais au-delà de ce genre d’état, maintenant. Trop obnubilé par la puissance de la haine que je ressentais, et par le besoin impérieux de tuer tout ce que je rencontrais et qui faisait peser une certaine menace sur moi. Maintenant, ce champ est devenu extrêmement large. Il n’y a sans doute jamais eu autant de mecs pour vouloir ma peau dans cette ville ou ailleurs, maintenant que mon nom avait été jetée en pâture à la presse et qu’il y avait largement de quoi se douter de tout ce que j’avais pu faire dans la guerre, j’avais aujourd’hui une palette d’ennemis à même de donner la jaunisse aux pires tueurs de l’histoire. J’avais beaucoup de victimes, dans pas mal de pays d’Afrique, d’Asie ou d’Europe. Plus encore, j’avais les sympathisants de ces victimes, le spectre élargi de tous ces gens qui me détestaient par principe ou par association, peu importe. Dans un sens comme dans l’autre, j’étais baisé. Même dans le monde du crime, ou de la mafia. On connaissait mon nom, et de ce que j’en savais, la Pieuvre me rendait coupable aussi de la chute d’un ou deux de leurs leaders. Je ne savais plus vraiment ce qu’il était possible de faire, d’accomplir, avec autant de bâtons dans les roues. Finalement, la menace que faisaient peser les flics sur moi, c’était la plus facile à juguler. Une espèce d’épée de Damoclès au dessus de la tête, mais je craignais bien plus les vengeurs, solitaires ou non…


Comme ceux qui avaient abattu ma femme et l’une de mes filles. Souvenir qui me fit grincer des dents, et battre le coeur plus vite tout en le comprimant.


La jeune tueuse semble déçue que je n’entre pas dans son espèce de jeu qui dépassait la séduction. Je sentais qu’elle ne voulait pas me tenter. Non, elle voulait que je m’abandonne. Que je renonce à ce que je pouvais lui reprocher, et aux précautions que je pouvais prendre, comme un prédateur plus gros qui dévore un plus petit, qui se jette dans la bagarre avec toutes ses forces, et sans la retenue de la plus infime prudence.


| Pour l’instant, oui. Mais ne t’y habitue pas. | lui répondis-je quand elle me demandait si j’étais satisfait, ne cessant de la dévisager les yeux dans les yeux, alerte à chacun de ses gestes. | Je me doutais bien que tu répondrais ça. Mais moi, je ne sais pas. Et je reste un curieux de nature. |


La souffrance touche tout le monde mais de façon bien inégale. Ce n’est pas qu’une question de volonté, mais de terminaisons nerveuses, de suppresseurs. J’avais connu des combattants chinois, dans les usines de clonage du yang-tsé, qui ne ressentaient simplement plus la peur ou la douleur. Des pantins stupides. Dangereux, car difficilement arrêtables. Mais ça se laissait découper à la mitrailleuse parce qu’en leur évitant ces travers, ils étaient incapables de prendre soin à leur progression, à la préservation de leurs effectifs dans l’objectif de conserver un certain éventail de tactiques. Je souffle, dans le mince espace entre nous, quand elle me demande comment je la définirais elle.


| Toi, t’es un monstre d’un autre genre, je crois. |


Elle me touche, passe sa main dans mon dos, mon bras, mon épaule, avant qu’elle ne passe sur ma nuque, et qu’elle raconte une espèce de fable de tarée… Mais je n’étais pas le genre hyper spirituel, à tout comprendre. J’étais un type factuel, très direct, qui ne comprenait pas grand-chose aux faux semblants. Pourtant, je me concentrais assez pour entendre qu’elle me parlait d’une forme de … Quoi ? De cohésion ? Je n’en savais pas plus. Elle passe ses doigts sur moi, mon torse. J’y vois toujours la même forme d’intérêt malsain, mais je voyais autre chose dans ses yeux.

Ce genre de bête n’était donc pas solitaire par nature ? Un peu destabilisé, sourcils froncés, j’acquiesce à sa demande.


| Ok, vas-y. Et donc, tu veux discuter. Alors, discutons. Mais tu arrêtes de me toucher comme ça, sans ma permission. Je ne suis pas un jouet. |


Je n’étais pas totalement taré non plus, cette fille était un danger ambulant, j’avais déjà pu juger de ses aptitudes. Je n’avais pas peur d’elle, mais je ne désirais pas pour autant me mettre en porte à faux, perdre de l’énergie, du temps et des munitions à me battre contre elle. D’autant que j’avais vu quelque chose dans ces yeux. Une forme de sincérité ? Peut être.


L’appel du vide, béant, qui couvait au fond de son âme.


| Pourquoi moi ? T’as le talent que tu veux. T’es loin d’être conne, et t’as déjà prouvé que tu pouvais te fondre dans la masse grouillante des moutons de ce monde sans que personne ne comprenne qu’ils avaient une bête pareille à côté. Une belle gueule, un beau cul. Probablement Mais pas de but, c’est ça ? Tu dois bien être désespérée pour venir me chercher moi. Je ne peux pas gagner, contre ce à quoi je m’attaque. Ce sera violent, désespéré et sans doute rapide. Alors je le redis. Pourquoi moi ? |